la cena de los indiotas (de los que nos gusta hacer el indio...)

HOlaaaaaaa

aluvión de noticias!!! Perdonad el retraso, pero si queréis más, podéis dejarlo escrito en este vuestro espacio, en vez de torturarme con continuas indirectas...

Veamos, el vacío existencial al que os he condenado es solamente porque tuve que volver a tierra conquistada de incógnito. Es decir, venía a un bodorrio de sorpresa, para cantar a la novia (buena amiga, y desde la boda, casi hija adoptiva, por razones que ya explicaré..) y la novia, que es lectora e, incluso algún día, colaboradora de esta nuestra comunidad, no podía leer que ya estaba aquí. Y como se ve que tengo fama de bocazas, pues me callé para no cagarla (y menos con mis antecedentes en cuestiones de heces...).

La boda fue un éxito, se casaron y todo. Yo me he dejado un nuevo look que fue aprovechado para hacer el ridículo sin ningún miramiento. Como en Alemania pero sin excusas... Lo podréis apreciar en la foto que acompaña a este capítulo. Sí, fui llamado freddy en honor al gran cantante del grupo reina. Es decir, federico mercurio para los hispanohablantes (ya se me ha pegado la costumbre alemana de unir palabras... qué poca personalidad que tengooo). Pues aprovechando la admirable semejanza de mi nuevo yo y ese cantante difunto (por suerte en esto no me parecía), procedí a entablar un bonito baile (más cercano a un ritual de apareamiento) con un primo que se había hecho un trasvase desde la barra a su hígado, el típico primo, y la madre de la novia, con la que acabamos ella haciendo de torero y yo de toro... no sé como llegué hasta allí, porque yo no había bebido (como he dicho, el primo de zumosol (en este caso, no era precisamente zumosol, mejor el primo de JB) me había dejado sin la posibilidad de hacerlo). Bueno, intentaré colocar otra foto al final para que juzguéis si soy un digno sucesor de federico (de hecho, estoy en camino, el nació en una isla, Zanzíbar, y empezó cantando ópera... dios santo, tendré que salir del armario???). En resumen, una experiencia. Hicimos todos los rituales. Volteo de servilleta, el que se besen, el viva la suegra, el manteo (no sé si esto es ritual, pero el primo de JB, no paraba de enviar gente al espacio exterior)... Y lo realmente bonito, fue en la iglesia, donde me emocioné (y ahora toca hablar en serio), menos mal que no cuando cantaba, pero me pareció una cosa muy bonita, creo que me voy a casar algún día. solo me falta donde poner el anillo de saruman y reservar la iglesia, que creo que es más difícil, y no lo entiendo, porque últimamente tienen muy pocos espectadores.... yo se lo digo... cobrad entrada, leche, que la gente no valora lo que es gratuito... pero ellos que no, cobran por mirar, eso sí, por entrar en la catedral, pero no por ver el bolo. Al revés que el teatro. en el liceu te cobran si vas a ver la actuación, y no si vas a visitarlo (de esto no estoy totalmente seguro, que es un teatro catalán...).

Aprovecho esta reflexión para hablar de un récord establecido por mi persona. El récord de la entrada más cara que jamás he pagado... 85 euros!!! y eso que era a mitad de precio!!!! Valía la friolera de 170 euros!!!! y quién coño paga eso???? pues los que los tienen, y, a parte, yo. Y por qué pago eso???? porque cantaba un tío que está empezando y que promete. Un tal Plácido Mandingo. No veais qué tío. Es una cosa que no se puede describir con palabras. Yo creo que las nubes huelen a Plácido DOmingo, que los pedos son de color Plácido Don Mingo, que el agua sabe a Plácido Dorivingio... Vaya tío. No sé cuantos años tiene, como se quita y se pone cada dos por tres, me ha liado. Tenga los que tenga da igual. El tío llega, ensaya un día o dos, y se canta la Walkiria (la de la cabalgata, sí) sin partitura, en versión concierto (que la mayoría de gente canta con la partitura...). Llega el tío y se monta su performance (lease en castellano, per for man ce, que mola más). Antológico. Si le viera cualquier profe de pantomima le caía una bulla por como sacó la espada inexistente del árbol inexistente, pero... ole sus huevos toreros, el tío lo veía allí y casi me lo creo... El resto estuvo bien, pero tengo que confesaros que cuando le mataron, al final del segundo acto, me piré. No quería más. Es decir, que pagué 170 euros (o al menos eso costaba) por ver dos tercios de la ópera... vaya jugada...

Y ahora vamos a lo que importa...

El día 7 de junio queda instaurado como el día del blog. Mejor dicho, como el día de este blog. Quedáis todos invitados a una macro desayunocomidacena (otra palabreja al más puro estilo alemán) que se celebrará en la dirección que pondré al final a modo de jeroglífico y que solo los más sabios podrán descifrar. Se trata de vernos las caras y reir un rato. En un principio solo estaba abierto a aquellos que han escrito, porque los otros sois unos cobardes de la pradera, pero como he visto a Plácido y me siento plácido conmigo mismo, hago extensible la invitación a todos aquellos que os guste esta manera de entender el... humor, el mundo, el wc???....

Dicho, queda convocada la convocatoria. Si queréis conocer a los miembros que han hecho que vuestras mandíbulas batieran a ritmo de charlestón, sabed que han confirmado su presencia... La gran bastienne desde la ribera del ebro, la inmensa violeta desde allende los mares, el insuperable giuseppini (bueno, a él no se lo he dicho, pero seguro que viene, si no le pongo la pierna encima), la siempre enigmática Esther desde tierras egarenses. Sin salir del condado egarense, asistirán con sus impolutos cerebros siameses corintio y mj. Y desde el confín de la casa, de la habitación del fondo, parece ser que kevin saldrá a respirar aire puro y a aprovechar que hay comida y bebida gratis. El resto, con quienes no he hablado, quedáis invitados, podéis venir a la hora que os salga de ahí mismo.

Un beso a todos y hasta prontito.

Dirección (que no me había olvidado).

calle (esta pista os la doy, porque solo podía ser calle o plaza, y mira, me sigo sintiendo plácido)

nombre de la calle: Es el nombre de un santo, que escribió un evangelio, que en catalán también rodea cuadros o puertas, y en castellano, si está con más de los suyos también.

Número. es un número que se rompe (que se hace en la tela, sabéis, no???) al cuadrado. Otra pista, ese número no tiene cadena propia, como antena 3, la 2, la 1, tele 5, la sexta.... pero aquí en ese número tenemos el canal 4, vaya incongruencia, pero vamos, que si no lo adivináis con la primera pista, podéis llamar a kevin y preguntarle en qué número se ve la cuatro (no se os ocurra preguntarle el número directamente, eh???)

piso. qué piso??' mi pie, coño mi pie (gran chiste de Eugenio) EL piso, si le quitáis el º, y el ª, resulta que coincide plenamente con mis años, es decir, el número de magic Johnson, el de jordan alrevés... pues eso.

Ciudad. Es una ciudad muy bonita, que es como si estuviera en la parte que no tiene techo de una casa, pero que no es el jardín. Esa palabra, pero leida por alguien del sur que no pronuncia la z, sabeis??? pues eso. Si fuera, que no lo es, pero como pista, si fuera la palabra, habitacion, tendriais que leer habitasion... Weno, y también diré que se llega con la línea s1 de ferrocarriles de la generalitat y con la renfe, o por la autopista c-58...

Código postal: 08, esto está claro, y después como el coche de Javi menos uno...

Hala, a pensar, mentes privilegiadas.

tengo arte o no para bailar????