hola hermosossss

perdon por el retraso, pero estoy en Italia, sin wifi y con unos precios abusivos de los internet point. No es que no haya noticias, ni que me haya abducido el periodicucho (ya estais mencionados, espero que ahora seais felices... por cierto, me ha encantado la imagen del raton lleno de polvo al entrar en el blog).

En estos momentos estoy cerrando el repertorio de un concierto por messenger y aprovecho sin que la interlocutora lo sepa para dejaros un pequeno vestigio de mi paso por tierra berlusconica.

Ayer vi un asalto a un castillo, rememorando uno acaecido no se cuantos anos atras (intentad ser comprensivos y no me tengais en cuenta ni los acentos, ni la letra ene de espana). Los tios tiraban polvora e iban con un traje de lo mas ridiculo al asalto del castillo... y al final volvian atras porque el castillo resistia (que se nota, porque el castillo sigue ahi). resulta que la puerta por la que intentabamos acceder era la que iba a ser tomada y tuvimos que dar la vuelta al castillo para entrar, con lo que cuando llegamos, ya no habia batalla... uhhh vaya lioooo, los amigos de mis amigos son mis amigosss... despues de estos momentos musicales, prosigo...

Como veo que ansiais noticias no solo de lo qeu de mis dedos sale, sino de lo que de mi esfinter subyace, os dire que estoy en una casa compartida con 3 personas mas, dos chicas y un ruso (digo esto porque los rusos son una categoria qeu escapa a toda norma de genero), por cierto, las chicas son italianas y superpulcras... a que nos lleva esto??? dare una pista definitiva.. el lavabo tiene llave, pero si cierras corres riesgo de no poder abrir jamas porque va mas dura que una cosa que todos sabeis pero que el honor me prohibe pronunciar.
en esta coyuntura como me enfrento yo a mi pasado?? como me despojo de aquello que mi cuerpo no necesita?? recordando viejos momentos vividos en el TP, cuando la humanidad habitaba nuestras axilas y otras partes con sus primeros vellos.. recorde un axioma que me acompano esos momentos en los que una aerofagia solo podia ser compartida a proposito, so pena de excomunion.
en aquellos tiempos dificiles, siempre habia un camerino diferente al tuyo (generalmente el de las chicas de figuracion) dispuesto a guardar el secreto de tus hedores. Asi estoy actuando yo en la bella italia. donde un dia hubo grandes pensadores, grandes militares, grandes artistas, grandes musicos, grandes hombres de estado.. hoy anaden a sus grandezas la grandeza de mis despojos, de mis excrementos (ver apendice de kevin sobre posibles nombres). si algo le sobraba a este pais, era mierda (en el sur) y vengo yo a sembrar todos los tronos posibles para evitar el descalabro humano en casa propia para que el senor kalashnikov ni mis companeras italianas de quienes no se ni el nombre, puedan sentirse acompanadas de mas espanoles que servidor

me despido porque me taladran a preguntas, lamento que no tenga foto, pero ya contare por que

por Madrizz

Hola holita, amiguitos!!

Sigo en la ciudad capital del imperio. Hoy voy a explicaros algunas cuestiones básicas sobre la vida en esta gran ciudad. Empezaré por una pequeña anécdota vivida en el metro, relatada cual Félix Rodríguez de la Fuente, pues se trata de un encuentro prácticamente animal.

Estaba yo de pie (léase con el tonillo del susodicho Félix) en el metro de la línea x (no es que fuera una línea erótica, sino que no quiero dar señas para posteriores identificaciones). de repente, oh fortuna! queda un asiento libre. En ese momento, dos machos adultos de edad similar (superada con creces la edad de cortejar hembras por los riscos), uno ancho de tórax y camisa de trabajar en el campo (no sé donde las venden, pero ya sabéis, esas que son camisa y que está muy gastada, no una camiseta o niqui como se dice en estos lares) y otro un poco más al dictado de la moda de la gran ciudad, más espigado, cabellos canos (por contra el otro pretendiente no superaba la densidad media adecuada para no ser llamado calvito), rictus serio y circunspecto... Una vez presentados, reducimos la velocidad de reproducción para observar con detalle como el pequeño y rabassut (llamado a partir de ahora Sancho) y el espigado madurito (Quijote para no confundirnos) se abalanzan sobre el asiento. Sancho se abalanza desde su posición privilegiada, pues ya estaba dentro del metro en el momento en el que se liberó el trono. en cambio Quijote debe acceder desde la puerta que da al exterior, la que separa el mundo caluroso de la estación del mundo glaciar del vagón. Sancho esquiva correctamente a tres obstáculos persona, que no son ni mirados a la cara ni mucho menos saludados o gruñidos en forma de dñisculsspeee, no. Él avanza con paso firme sorteando primero con su barriga y después con el resto del cuerpo a cada especímen que se interpone entre él y la meta de su trasero. En cambio, Quijote, nada favorecido por las circunstancias, debe dejar salir antes de entrar (por si no se percibe, es una ironía, ya que eso no se cumple ni con coches de bebés ni embarazadas ni na de na), se precipita con su rápido juego de pies deslizando sus extremidades afiladas y entrenadas para ese fin. En esta ocasión, es su nariz aguileña la que marca el camino a seguir al resto del cuerpo. Las distancias se acortan. Ambos contienen la respiración, suspenden las funciones vitales, cualquier ahorro de energía les puede proporcionar la presa y salvar su especie... Quedan dos metros, uno, cincuenta centímetros... Quijote extiende su mano (seguida de su brazo y el resto del cuerpo) y la situa a escasos centímetros de la ansiada presa. en cambio Sancho, de extremidades y tronco más pesados, echa mano de lo que se conoce vulgarmente como retropropulsión, expulsa un gas por el orificio de salida trasero (el delantero le habría frenado) con lo que consigue esa punta de velocidad necesaria para situarse en una posición ventajosa (entiendo que se me pueda tachar de faltar a la verdad, pues es difícil de concretar o demostrar que pudiera ser fruto de un gas, pero esa aceleración repentina no es posible de realizar sin ayuda de superpoderes, y además, como todo asesino, el pedo deja una huella perceptible, entiendo también que se me pueda decir que dada las dimensiones y edad del macho, el olor fuera parte integrante de su figura... en fin, dejemos un pequeño lugar a la fantasía, como los de los documentales de la dos, que explican lo que piensan los animales...). Estábamos en la foto-finish, la mano extendida de Quijote y el trasero veloz de Sancho... Con un golpe de cadera magistral, Sancho consigue situar su final de espalda a escasos centímetros del asiento, aunque le queda debajo la mano de QUijote. No consigue la mano frenar a tamaño trasero y debe apartarse para no homenajear a su autor (del Quijote) y perderla en la batalla de Lepanto (Lepanto mi mano...). Se quedan enfrentados frente a frente, como dos machos cabríos y el perdedor le espeta (creí que jamás usaría esta palabra...) al ganador... Estará usted contento, no??? El otro balbucea un fdsdfsiii (otra prueba más de que el gas existió). sentado Sancho y de pie Quijote, se miran todo el trayecto hasta la siguiente parada. Ahí se levanta una señora y Quijote, esta vez sin oposición, se deja caer en el asiento (que quedaba justo enfrente de Sancho). Así les dejé yo, dos hombres frente a frente, sentados, relajados...

Ahora viene la reflexión. PORQUÉ COÑO VAN TAN ESTRESADOS DE LA VIDA??????

No lo entenderé nunca. A lo mejor es que si consigues ir sentado desde que entras en el metro te dan el billete gratis. O... ya sé... está clarísimo.

Esos dos hombres son unos caballeros que han cogido sitio para, si entra una muchacha embarazada (no una vieja, por Dios, que no puede estar embarazada primeramente, y no sonríe igual que una joven) cederle su sitio y quedar como todo un macho.

Entendéis por qué no se puede vivir en esta ciudad??? Ayer en un bus nocturno vino la segunda parte de muchachada nui, los gitanada nuí. Im Presionantes. Qué olores!! Por Dios!!! Otro habitante del bus nocturno era un hombre (aunque si solo nos fijábamos en el tamaño parecía un llavero) con más alcohol que sangre en vena, que iba bailando e indicando al conductor. Se metía con todos, hasta que una gitanilla le dijo que le partía la cara y el hombre se hizo pin y pon, se autoredujo.

Estos días estoy en Alcalá de Henares ensayando el Falstaff que hacemos mañana. En esa ciudad parece ser que nació Cervantes (o eso dicen, yo no estaba) de hecho más que nacer seguro que le trajo una cigüeña, pues esto está plagado. Para quien no lo sepa, la cigüeña emite un sonido muy curioso, una mezcla de zapateado y de, como dice mi madre, de machacar el ajo en un mortero. Las tías abren y cierran el pico a una gran velocidad y parece un repicado de palmas. tacatacatacatacatacatacataca.... Muy hermoso. Allí, en esa ciudad, he aprovechado para hacer estas fotos de los dos personajes que han ilustrado el capítulo de hoy, y que ya que su inventor nació allí, pues lo traigo a colación (colación en italiano sería al desayuno... no hay quién entienda esto de los idiomas)

Bueno, esta noche tengo libre, así que voy a ver la selección a la plaza Colón, desde donde realizaré la próxima conexión (o no)

Ciaoooooooo

voy camino a valenciaaaa

Holaaaaa

Novedadessss!!!

Primero de todo, os pongo en situación. Estoy en un coche de camino a Valencia. No voy conduciendo, voy de copiloto, así que tranquilos. En el coche vamos, a los mandos una soprano que quiere permanecer en el anonimato y, en el asiento de atrás, el gran Giuseppini. En estos momentos, la soprano canta una canción de Alejandro Sanz a dúo con la radio... No voy a comentar demasiado sobre el desayuno-comida-cena del otro día. Los que estuvisteis lo sabeis todo, y los que no, haber venido, coño.

He decidido hacer este capítulo a medias con Giuseppini, ya que siempre habíamos trabajado a medias, pero el otro día, al cambiarnos de bando los dos, he descubierto que juntos somos invencibles. Somos el Ying y el yang, el Na y el dal (de Rafa, claro).

Nos dirigimos a la tierra donde si quieres mandar a la mierda a alguien basta que le digas “vés a fer la mà”, no confundir con la mallorquina “vols que te pegui una amb sa mà de pixar?”. No voy a insistir en el tema localismos, pero como este blog va de eso, de encuentro entre culturas (no sé porqué me empeño en incluirme dentro de los límites de la cultura, la verdad), pues esta bajada a las tierras del oeste (siempre tomando mallorca como referencia), pues eso, Valencia viene a ser mi lejano oeste (y tan lejano, todo el mar de por medio... no se lo digáis a David Meca, Meca goenlaleche)

Voy a ceder el testigo al gran hombre que todo lo toca y os saludo al final. Hasta ahoraaaa.

Bueno, soy Giuseppini. Primeras sensaciones: muuuuy blandiiiito... el teclado de los portatiles –virgenes para mi- son muy blanditos... ... pues sí, estamos tres elementos de viaje a Valencia -yo flanqueado por dos cantanes, tal costilla de cordero se siente resguardada por su correspondiente onamentación en el plato.
La carretera: está especialmente gris... sí, cierto... pero querría comentar y compartir la emoción que me provocan las casas que estan en la orilla de la autopista. Tal pequeños oasis aparecen con su palmeril figura. Clubs, tiendas de recuerdos, algun bar de cartel-fanta-descolorido, objetos de barro, naranjitas... en esta casas hay de todo: de lo más verde a lo más naranja. Su arquitectura es facilmente reconocible: el estilo Aladín. El estilo Aladín –que para mi es de lo mejorcito- se caracteriza por la rachola (no rajola, que es diferente) azul y por la continua arcada. La arcada –que para mi es de lo mejorcito dentro del estilo Aladin- procede de la inevitable mímesis que surge tras ver las alfombras volantes que, ondulando cual flequillo rockero, traspasan el cielo valenciano. Hablaria más del estilo Aladín, pero el tiempo me apremia... y tampoco querria quitarle protagonismo al senyor de las dos Bes. Apa! Tal como dice el dicho: “cada rata a la seva barraca”

Hasta aquí la intervención del señor Giuseppini, que tengo que decir (han pasado varios días desde que empezamos a escribir esta entrada) ha estado especialmente brillante en tierra levantina.

Las fotos pertenecen al viaje de ida, donde fue empezada a escribir esta entrada, y a un momento en la casa donde nos hospedamos un par de noches, una casa bastante hippie que desató los más básicos instintos del gran Giuseppe II di santiverni, y de los míos ni hablar...

En estos momentos me encuentro yo en Madrid, desde donde relataré mi próximo capítulo, pues ahora me dispongo a ver el penúltimo partido de España en la eurocopa...

Y por cierto, también queda pendiente un comentario de la cena de los indiotas, y de sus ausentes, que también vaya tela....

Un beso a todos

PD una última cosa. Esta tarde me he entretenido arreglando mi perfil para que se pueda leer de arriba a abajo (como toda la vida, vamos) y de abajo a arriba, es decir, empezando por la última línea y siguiendo por la siguiente. No me ha quedado muy brillante, pero servirá para que os entretengais unos minutos más

que dios me pendone

esther y su bodyguard

Solo escribo para enmendar dos errores. el primero está claro con la foto que acompaña a la entrada. Creí que mejor no sacar la foto de mi hermana por el sencillo hecho de que aquí, el que se hace llamar Kevin no es amante de ver documentos suyos en el blog. Por eso creí que igual mejor no involucrar a personas decentes en actos impuros como aparecer en este nuestro blog. Es que no hay manera de acertar, no sé si es peor escribir un blog o entender a una mujer... ni aunque sea tu hermana...

Segundo. Por un fallo mecánico del cual no soy responsable, puse una pista falsa. podría quedar bien y decir que fue una pista falsa para distinguir los miembros de corazón puro de los impuros, que faltaba una pista final que publicaría hoy... pero no. Resulta que, al menos que yo sepa desde 1984 más o menos, 7 por 7 son 49 (desconozco si antes ya era así, solo puedo constatar que ese año era el resultado que marcaba tendencia). No sé por qué misterio, yo supuse que el resultado era 63, el número de mi portal. El fallo mecánico es solo atribuible a mis señores padres que me crearon o permitieron que fuese un tipo que no pensara las cosas ni siquiera después de hacerlas... no sabéis la de puntos que he perdido en exámenes por la manía de no repasar, de no releer... Nunca, o prácticamente nunca releo lo que escribo, así no hay problema, sale lo que sale y punto.

Hala, ya sabéis el número.

Os dejo una perla. Prometo un capítulo titulado diferencias y similitudes castellano-alemán. La primera similitud, que demuestra que no somos tan diferentes, es que ellos, a la cerveza la llaman bier (pronunciese biah), y que a ellos les da la vida, lo cual dicho en andaluz suena, vía. Otro nexo de unión es que para saludar, en vez de decir Hola, dicen Hallo (léase jalo), o sea, como, es decir, que para saludarte, se autoinvitan a comer, Jalo!! pues jala, hombre, a mi qué me cuentas!!! Wie? (que quiere decir cómo y se pronuncia ví) pregunta el alemán intrigado, o sea que jala y de paso pide el vino.... si es que están tan organizados....

Continuará...

la cena de los indiotas (de los que nos gusta hacer el indio...)

HOlaaaaaaa

aluvión de noticias!!! Perdonad el retraso, pero si queréis más, podéis dejarlo escrito en este vuestro espacio, en vez de torturarme con continuas indirectas...

Veamos, el vacío existencial al que os he condenado es solamente porque tuve que volver a tierra conquistada de incógnito. Es decir, venía a un bodorrio de sorpresa, para cantar a la novia (buena amiga, y desde la boda, casi hija adoptiva, por razones que ya explicaré..) y la novia, que es lectora e, incluso algún día, colaboradora de esta nuestra comunidad, no podía leer que ya estaba aquí. Y como se ve que tengo fama de bocazas, pues me callé para no cagarla (y menos con mis antecedentes en cuestiones de heces...).

La boda fue un éxito, se casaron y todo. Yo me he dejado un nuevo look que fue aprovechado para hacer el ridículo sin ningún miramiento. Como en Alemania pero sin excusas... Lo podréis apreciar en la foto que acompaña a este capítulo. Sí, fui llamado freddy en honor al gran cantante del grupo reina. Es decir, federico mercurio para los hispanohablantes (ya se me ha pegado la costumbre alemana de unir palabras... qué poca personalidad que tengooo). Pues aprovechando la admirable semejanza de mi nuevo yo y ese cantante difunto (por suerte en esto no me parecía), procedí a entablar un bonito baile (más cercano a un ritual de apareamiento) con un primo que se había hecho un trasvase desde la barra a su hígado, el típico primo, y la madre de la novia, con la que acabamos ella haciendo de torero y yo de toro... no sé como llegué hasta allí, porque yo no había bebido (como he dicho, el primo de zumosol (en este caso, no era precisamente zumosol, mejor el primo de JB) me había dejado sin la posibilidad de hacerlo). Bueno, intentaré colocar otra foto al final para que juzguéis si soy un digno sucesor de federico (de hecho, estoy en camino, el nació en una isla, Zanzíbar, y empezó cantando ópera... dios santo, tendré que salir del armario???). En resumen, una experiencia. Hicimos todos los rituales. Volteo de servilleta, el que se besen, el viva la suegra, el manteo (no sé si esto es ritual, pero el primo de JB, no paraba de enviar gente al espacio exterior)... Y lo realmente bonito, fue en la iglesia, donde me emocioné (y ahora toca hablar en serio), menos mal que no cuando cantaba, pero me pareció una cosa muy bonita, creo que me voy a casar algún día. solo me falta donde poner el anillo de saruman y reservar la iglesia, que creo que es más difícil, y no lo entiendo, porque últimamente tienen muy pocos espectadores.... yo se lo digo... cobrad entrada, leche, que la gente no valora lo que es gratuito... pero ellos que no, cobran por mirar, eso sí, por entrar en la catedral, pero no por ver el bolo. Al revés que el teatro. en el liceu te cobran si vas a ver la actuación, y no si vas a visitarlo (de esto no estoy totalmente seguro, que es un teatro catalán...).

Aprovecho esta reflexión para hablar de un récord establecido por mi persona. El récord de la entrada más cara que jamás he pagado... 85 euros!!! y eso que era a mitad de precio!!!! Valía la friolera de 170 euros!!!! y quién coño paga eso???? pues los que los tienen, y, a parte, yo. Y por qué pago eso???? porque cantaba un tío que está empezando y que promete. Un tal Plácido Mandingo. No veais qué tío. Es una cosa que no se puede describir con palabras. Yo creo que las nubes huelen a Plácido DOmingo, que los pedos son de color Plácido Don Mingo, que el agua sabe a Plácido Dorivingio... Vaya tío. No sé cuantos años tiene, como se quita y se pone cada dos por tres, me ha liado. Tenga los que tenga da igual. El tío llega, ensaya un día o dos, y se canta la Walkiria (la de la cabalgata, sí) sin partitura, en versión concierto (que la mayoría de gente canta con la partitura...). Llega el tío y se monta su performance (lease en castellano, per for man ce, que mola más). Antológico. Si le viera cualquier profe de pantomima le caía una bulla por como sacó la espada inexistente del árbol inexistente, pero... ole sus huevos toreros, el tío lo veía allí y casi me lo creo... El resto estuvo bien, pero tengo que confesaros que cuando le mataron, al final del segundo acto, me piré. No quería más. Es decir, que pagué 170 euros (o al menos eso costaba) por ver dos tercios de la ópera... vaya jugada...

Y ahora vamos a lo que importa...

El día 7 de junio queda instaurado como el día del blog. Mejor dicho, como el día de este blog. Quedáis todos invitados a una macro desayunocomidacena (otra palabreja al más puro estilo alemán) que se celebrará en la dirección que pondré al final a modo de jeroglífico y que solo los más sabios podrán descifrar. Se trata de vernos las caras y reir un rato. En un principio solo estaba abierto a aquellos que han escrito, porque los otros sois unos cobardes de la pradera, pero como he visto a Plácido y me siento plácido conmigo mismo, hago extensible la invitación a todos aquellos que os guste esta manera de entender el... humor, el mundo, el wc???....

Dicho, queda convocada la convocatoria. Si queréis conocer a los miembros que han hecho que vuestras mandíbulas batieran a ritmo de charlestón, sabed que han confirmado su presencia... La gran bastienne desde la ribera del ebro, la inmensa violeta desde allende los mares, el insuperable giuseppini (bueno, a él no se lo he dicho, pero seguro que viene, si no le pongo la pierna encima), la siempre enigmática Esther desde tierras egarenses. Sin salir del condado egarense, asistirán con sus impolutos cerebros siameses corintio y mj. Y desde el confín de la casa, de la habitación del fondo, parece ser que kevin saldrá a respirar aire puro y a aprovechar que hay comida y bebida gratis. El resto, con quienes no he hablado, quedáis invitados, podéis venir a la hora que os salga de ahí mismo.

Un beso a todos y hasta prontito.

Dirección (que no me había olvidado).

calle (esta pista os la doy, porque solo podía ser calle o plaza, y mira, me sigo sintiendo plácido)

nombre de la calle: Es el nombre de un santo, que escribió un evangelio, que en catalán también rodea cuadros o puertas, y en castellano, si está con más de los suyos también.

Número. es un número que se rompe (que se hace en la tela, sabéis, no???) al cuadrado. Otra pista, ese número no tiene cadena propia, como antena 3, la 2, la 1, tele 5, la sexta.... pero aquí en ese número tenemos el canal 4, vaya incongruencia, pero vamos, que si no lo adivináis con la primera pista, podéis llamar a kevin y preguntarle en qué número se ve la cuatro (no se os ocurra preguntarle el número directamente, eh???)

piso. qué piso??' mi pie, coño mi pie (gran chiste de Eugenio) EL piso, si le quitáis el º, y el ª, resulta que coincide plenamente con mis años, es decir, el número de magic Johnson, el de jordan alrevés... pues eso.

Ciudad. Es una ciudad muy bonita, que es como si estuviera en la parte que no tiene techo de una casa, pero que no es el jardín. Esa palabra, pero leida por alguien del sur que no pronuncia la z, sabeis??? pues eso. Si fuera, que no lo es, pero como pista, si fuera la palabra, habitacion, tendriais que leer habitasion... Weno, y también diré que se llega con la línea s1 de ferrocarriles de la generalitat y con la renfe, o por la autopista c-58...

Código postal: 08, esto está claro, y después como el coche de Javi menos uno...

Hala, a pensar, mentes privilegiadas.

tengo arte o no para bailar????

L'ESCANYAPETS (aunque no va de eso, lo prometido es deuda)

Holaaaaa!!! Cómo están esos cuerpos????

A ver, se me acumula el trabajo y no sé si llego a tiempo de todo. Menos mal, que este blog, en cuestión de tiempo, demuestra empíricamente la ley de la relatividad del tiempo de nuestro amigo Einstein (a pesar de que sacara la lengua...). Os explico la realidad. No es que se haya vuelto loco, sino que, como ya comenté en el primer blog de Juan... ma, cuando se hizo el cambio de hora ese que te deja sin dormir una hora, que por qué no se retrasaba durante unas semanas de 10 minutos en 10 minutos. Se ve que el señor google o el de microsoft o quien sea el rey del ciberespacio, todo lo ve y me ha condenado a un peregrinaje temporal hasta que encuentre la hora. Eso me pasa por intentar ayudar...

Temas pendientes, el dia D. Aquí en alemania el día T (de la palabra Tag, dia, perdonad los listillos que sabeis tanto aleman...). Un día curioso. Fui con mis compañeros de clase a comer algo a un sitio cerca de la escuela (el plan inicial era ir a un parque, pero había más hambre que ganas de compartir la comida con las hormigas). Después nos dirigimos hacia el parque y solo quedamos dos, los más valientes, una compañera que es inglesa y yo... (por favor, música de misterio). Decidimos ir a un parque que veo siempre cuando voy en tren a clase (la bicicleta sigue pinchada, la arreglé y el mismo día se volvió a pinchar... istooooo). Un parque muy grande con un trozo de agua (desconozco si río o lago) y mucha zona verde. Además hacía un bonito día de sol o incluso de sol sostenido. Nos sentamos a la orilla del río-lago (a partir de ahora llamado lagorrio) y empezamos a hablar, bueno, ya habíamos hablado durante largo rato de camino, pero ahora así, sin movimientos que despistaran. Y el día de mi cumpleaños renací, renací reencarnado en alemán. Durante casi 4 horas estuvimos hablando de temas diversos EN ALEMÁN!!! eso sí, la velocidad media era de 2 frases por minuto. Para que os hagáis una idea, comparándolo con este blog, a estas alturas solo llevaría dos líneas... agotador. Cada uno con nuestro diccionario. Cuando me atascaba y me faltaba una palabra, la buscaba en el diccionario y la lanzaba. Ella, británica, impasible, echaba mano del suyo, levantaba la ceja, y daba a entender que había comprendido. Todo un esfuerzo intelectual. Pero lo más importante, hablamos de todo tipo de temas y, repito, EN ALEMÁN.

Volví a casa crecido, empecé a hablar alemán con gente de la casa, todo ufano, un poco al ralentí, pero que se jodan, no tengo prisa. Así que ese fue el regalo de mi cumpleaños, un bautismo idiomático.

Otras cosas importantes, o no, son las clases. Vaya peñazo. Los primeros días tenemos una profe que la pobre creo que está en la luna de Bremen (que debe ser como la de Valencia). La tía no se puede decir que se muera de gusto de darnos clase. Además le ha pegado por mirarme y reirse... No lo entiendo. Pero es que hay otra que es la señora Doubtfire, "hellou piequeñuelous..." Miedo me da. Después ha venido otra que mola bastante porque no nos habla como a niños pequeños, sino que habla normal, pero claro, llega un punto que satura. En fin, un mundo por descubrir. Y dentro de la escuela hay un personaje digno de cualquier serie de terror. Porque terror es lo que sentimos el resto cuando hace una pregunta. Os explico, es una especie de gallo, no sé como explicarlo. Un tío de unos 50 tacos, bronceadísimo, feo, y que se esfuerza tanto en hablar (aunque pronuncie fatal como todos los franceses que he conocido) que parece que tuviera hemorroides, se pasa las tres cuartas partes de la pregunta haciendo hum, eh, ah, mmm, grgrgr, fffff, (hasta aquí como todos, pero más tiempo) pero él le añade una coreografía facial que hace entrever que, o tiene hemorroides, o retortijones, o es que lso músculos de la cara van a su puta bola. Pero lo peor son los comentarios, el tío se queda tan ancho. Hablamos de paises, pues dice que los españoles somos chulos, que los suizos son estirados. Hablamos de ciudades, pues dice que Berlín no es una ciudad internacional (y lo dice él que vive en la montaña con heidi!!!)

en fin, que se ve que solo su mundo de muecas debe ser lo que toca, así que el próximo día le voy a hablar con su idioma prehistórico del ummm, eheheee, grgrgrr y sus muecas, a ver si me acepta en su comunidad. Porque no os lo perdáis, el tío es monitor de sky...

Otro aspecto importante es la gente que me encuentro por el mundo. Ayer sin ir más lejos, vi un tío que era una fusión (como en Songoku) entre Hermann MOnster y el rubio de la trinca, qué miedoooo.

Sé que estoy amenazado con no escribirme más (por parte de mi hermana E) si no hago un capítulo sobre mallorca, pero claro, necesito ir a mallorca para hacerlo o al menos tener mi base de datos mallorquina un poco al alcance de la mano, pero prometo hacer el máximo para tenerlo listo lo antes posible, no passis ansia.

QUé más?? He ido a ver más óperas, traviatta y barbero. Cómo se puede hacer una tan mal y otra tan bien??? La traviata parecía que habían puesto a unos estudiantes con una orquesta de lujo. Nunca había oido tantos detalles en una orquesta, qué barbaridad, qué lujo. Y luego los cantantes de pena. Sobretodo el tenor. No os diré más que me quedé después del descanso solo para ver si le silbaban... cosa que no ocurrió (y eso que al acabar la cabaletta aquella, en medio del silencio alguien gritó un buuuu). EN cambio el barbero fue el mejor espectáculo que no he visto jamás. Compré la localidad con poca visión y con eso me quedé, con poca visión, pero la verdad es que actoralmente ha sido lo mejor que he visto.

QUé más, qué más???? Pues nada, que la foto está hecha en clase, porque la profe que se ríe de mi tiene un proyecto para no sé qué (eso le pasa por hablarnos en aleman, ja hi tornaras...) y necesitaba hacernos unas fotos en la clase, en la calle y después en casa. Lo que no sabe es que me voy a reír yo de ella, porque le voy a dar una dirección falsa y que llame, que llame... Por cierto, a que no me queda mal el rol de empollón???

Por cierto, que añado una última foto de la comida de mi día T. En ella estamos una noruega, una inglesa, una venezolana, un suizo que vive en colombia, una brasileña un catalán y yo (bueno, el suizo tira la foto, o sea que igual no le veis... bueno, es el que queda detrás del flash que se refleja en la ventana)

Hala, un besito desde tierras germanas.... Hablando de germanas (en català), yo tengo dos, no???

Ciaoooooo

me voy a desayunar, son las 10:30 de la mañana

SINCRONICEMOS NUESTROS RELOJES

holaaaaaaa queridosssssss!!!!!
Por qué sincronizar??? Porque estamos a 31 horas de la hora O (es que es la hora de los que no sabemos escribir..) Dentro de esas horas (ahora son las 17 hora local en Berlín) será mi trigésimosegundo aniversario. Sí, es la cosa que más veces he celebrado en mi vida, concretamente unas 3o o así, ya que las primeras veces no era muy consciente, claro. No haré una diatriba sobre los cumpleaños, solo diré que últimamente me gustan más bien poco. En los últimos años mis queridos amigos de Ullastrell hicieron que fueran cumpleaños especiales y estuvo bonito, y el año pasado mi madre se vino de maricas conmigo, en plena plaza de Chueca donde estaba yo habitando unos días por motivos laborales (y no es que me dedicara a la prostitución masculina). Bueno, lo ídem que tienen los cumplieaños es que siempre sabes cuándo cae, no como la semana santa o el día este raro que tenemos aquí hoy de fiesta, algo de Pentecostés (por cierto, qué nombre tan feo este, mira que hay palabras que suenan bien, pero la iglesia siempre tan imponente. Que si Pantocrator (que parece un pamboli de algún queso griego), que si Jehováaaaa (Jehoví, Jehová, cada día te quiero más) que si Unigénito (o eso solo existe en latín'???) si hasta para desear que las cosas vayan bien dicen AMÉNNNN (decidle esto a un niño pequeño, seguro que se asusta...)). A lo que iba, que un cumpleaños sabes perfectamente qué día es.
Bueno bueno, ayer fui al carnaval de las culturas. Grandes momentos. Fui con un amigo valenciano de quien no daré demasiadas pistas por si lo leen algún día sus padres (por cierto, que para su padre se dedicaba a hacer fotos a todas las mulatas que pasaban por el carnaval). Pues bien, es como una cabalgata pero sin reyes y sin caramelos... O sea, para los niños aburridísimo. Yo, como que casi ya no soy niño, me alegré la vista con aquellas ligeras de ropa que bailaban samba o bailes diversos. La gente se dividía en grupos. Por un lado los que participaban y los que no. Los que sí se dividían en alemanes y resto del mundo (como los partidos amistosos). Cómo se diferenciaban? muy fácil. Los que bailaban sin ritmo eran alemanes. Mira que nacer aquí Bach, Beethoven y toda esa peña (admito correcciones de Giuseppini) y ser incapaces de bailar... Solo sirven para poner las notas en un papel (es que eso se les da bien, organizar, aunque sean notas).
Pues fue una cosa interesante, ver a los alemanots como hacían el ridículo (mi venganza por el ridículo que debo hacer yo hablando este idioma...). Tengo que decir que sigo sin ver a los que llevan calcetines con chanclas... dónde estais, bribones???
Después fui a la ópera y volví a ver a Barenboim, y para sus ya numerosos fans, os diré que esta vez era Don Giovanni, que todo el mundo sabe cuando aplaudir. Pero ahí el tío ya no se conforma con decir cuándo toca, sino que nos imbuye su criterio, ya que nos obligó (a golpe de batuta) a aplaudir las dos arias de la Zerlina (porque no estaba siendo aplaudida) Hasta aquí muy bien, pero para apagar mis sospechas, me gustaría que algún día también lo hiciera con algún hombre (lo de pedir aplauso o salir en su defensa...)
A parte de esto, no tengo demasiadas novedades, ya que veo que mis explicaciones filosóficas no son lo más entendido de este blog, no os torturaré con nuevas, y mirad que estoy teniendo grandes momentos de inspiración...
Un pequeño comentario sobre el vídeo.
Es lo que habíais solicitado y, como es mi cumpleaños y no me podeis mandar un regalo, os lo voy a hacer yo a vosotros...
Momentos estelares sin Pabblo, para que no se diga. Oiréis la voz de Kevin, cómo se queda parado al ser aplaudido al entrar en escena, sin hacer nada (a esto los actores no están acostumbrados, y se queda como parado). Veréis (y te verás) al gran Giuseppini al más puro estilo Stanislavsky interpretando el hambre para pasar después a un registro cuasifarsesco poniendo cara de Sparafucile... Oiréis, veréis, rezaréis (para que no se acabe) y reiréis. O eso espero. A ver si así la próxima vez hay menos excusas para venirnos a ver en directo.
Nada más, estoy meditando el nuevo capítulo mallorquín para quien mi hermana ya me ha sugerido título... "l'escanyapets" así que haré como la máxima periodista, no dejaré que la realidad me arruine un gran titular. Volveré desde el país de nunca jamás (nunca jamás tendría que haber salido de cassaaaaaaaaaaaa)

Un besito a todo el mundo, os dejo con un refrán que me he inventado (es mi contribución a la historia y a la literatura oral)
"Hombre que se abanica, no preguntes, es marica"
Ciaooooo