perdon por el retrasooo

hola hermosuras y hermosuros...

NO sé por donde empezar, de hecho no sé ni de qué quiero hablar, la verdad es que estoy un poco desbloggizado, pero hay dos cosas que me empujan a escribir (y mira que no me gusta que me empujen, sobretodo desde atrás...). esas cosas son, la primera una persona que no desaprovecha ocasión para pedirlo, así que no puedo hacerme más el longuis, y la segunda, es que ha aparecido un personaje en esta aventura que desconozco totalmente, y claro, la curiosidad me pierde totalmenteeee. quién eres, enric, no conozco a nadie con ese nombre en Getafe, o por lo menos no lo recuerdo, y eso añadido a que no conozco a muchos enrics catalanes... (perdon por este ultimo paragrafo tan desordenado, pero me llamó mi hermana MJ y no quería colgar la tía, y con lo que me cuesta ponerme a ello, no llevo bien ser interrumpido...)

A lo que iba, ya no sé lo que me he dejado en el tintero (expresión muy bonita cuando escribes con un aparatito que al ser presionado emite un código binario que pasa así por el hilo del teléfono y se almacena no sé donde, probablemente con Elvis y Wlat Disney en una isla caribeña y que luego se recompone formando palabritas del niño jesus para qeu todos las leais y constateis que digo las mismas gilipolleces que cuando hablo), pues eso, el tintero, que no sé por donde iba. Como este blog se llamaba pabblo en berlin, pero también pabblo por el mundo, pues al no estar en berlin me relajo, pero al darme cuenta de que estoy en el mundo, pues me obligo a ponerme a ello. Pero aquí sale un tema interesante, estoy en mallorca, es esto mundo???

No os precipiteis sabios pensadores, no deis la primera respuesta que os venga a la mente. Pensad un poco. (tiempo para pensar) (mas tiempo) (un poco más por si lo lee alguna rubia, soprano o extranjera que necesite adaptarse al jet lag). Mallorca no es parte del mundo, es el mundo en miniatura. Muchos me habréis oido decir que el ejército es como un pais que funciona por sí mismo y que si desapareciera no pasaría absolutamente nada (no es como si desapareciera francia, que habría un agujero arriba, o portugal, que entraría un frío de corrientes atlánticas impresionante). el ejército es un país, con sus estructuras, medios de transporte, leyes, músicas (!!!), justicia (!!!!!!!!!!!), religiosos (!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!), profesionales de todos los ramos, excepto el del oficio más antiguo del mundo, que eso creo que lo importan del país más vecino... pero bueno, tampoco tengo especial interés en desacreditar el ejército, supongo que tendrá alguna función que a mi se me escapa y que lo hace necesario... a lo que iba, mallorca es el mundo dentro del mundo.

ya es sospechoso o indicativo que seamos identificados con las ensaimadas. eso marca. pensad que esa forma (ahora no os doy tiempo para pensar, que os he visto lentitos) solo se da en los caracoles y en la ensaimada. El caracol lleva su casa a cuesta, al mallorquín le cuesta su casa... esto es un chiste fácil que si alguien cree que es malo, es que es un buen creyente. pues eso, que si lo pensais bien, esa forma también aparece en las películas para, cuando gira a gran velocidad, provocarnos adormecimiento hipnótico. (qué curioso que hipo e hipnosis se parezcan tanto como palabras,.... que alguien investigue, por favor). Mallorca es un mundo paralelo (no haré el chiste fácil de para lelos... siento si alguien se siente defraudado, pero a veces tengo un bichito que me dice... paaaaaaaabloooooo, eso no). estamos todos hipnotizados, no es que sea la isla de la calma como se llamó, sino qeu estamos todos hipnóticos perdidos. por eso pasa lo que pasa. no sé muy bien como explicarlo, de hecho es una sensación más que una certeza (la mía sin alcohol, gracias).

si no, como os explicais que el otro día, a las 0.30 de la noche hora peninsular (mola, porque somos islas con hora peninsular, otra incongruencia) paseando por una calle oscura de palma, un coche para en un semáforo con 5 jóvenes machos humanos dentro de la especie mallorquinibus. uno de ellos me reconoce y grita "es pablo", yo levanto la mano, muy educado mientras sigo avanzando para ver quién es. De repente emiten unos cánticos como de guerra "paaablo, paaablo, paaaablo" todos a la vez sin orden ni concierto, como un coro de sordos jugando al bingo, paaaaaaaabloooooo arrancan y se van. y yo me pregunto... será enric el que me escribe en mi blog??? me siguen??? hay alguien ahí????

desde entonces he contratado guardaespaldas. Pero como no tengo dinero, me he comprado un retrovisor para así, retrover. (perdón por este párrafo, pero no encuentro la tecla de borrar, y además, esto iría contra mi regla de no releer y no borrar).

qué más??? pues nada, estoy aquí todavía unos días más, aunque creo que volveré para aclarar cosas pendientes de mi investigación sobre la forma de ensaimada y otros asuntos de los cuales no estoy autorizado a informar por el momento.

a ver qué hago con la foto, que tengo un montón en el boli sin poderlas pasar, creo que ya lo sé, os colgaré una que de un poco de mieditoooooo

ciaooooooo

besoossssss

casi se me olvida poner el título

hola corasones

perdon por el retraso, sé que no tengo excusa, pero como esto de las excusas es algo muy nuestro, voy a poner algunas... es que un día se me borró, es que mi perro se me comió la foto que iba a colgar (de ahí que la hayan tenido que operar a mi perro, que es que es perra, perdoneme usted), es que mi madre me pilló escribiendo y me borró con una goma Milan todo el disco duro (porqué se llamará así?? no bastaba llamarlo disco?? porque lo de duro no será ni por la moneda de 5 pesetas, ni por lo que dura, ni por su rudeza ante un simple click con la orden de formatear... vaya palabra también... quién se encarga de inventar palabras para terminología ordenadoril??? a que me pongo a ello y me forro, porque no parece demasiado difícil... vaya desvío...). Bueno, vamos allá. Tengo tantos capítulos pendientes... uno de ellos es el de Roberto Alagna, sí el tenor que se piró a medias de una función en la Scala y salió un tío en tejanos a cantar (en medio de una multitud en taparrabos dorados)... seguro que lo visteis. Pues sí, el señor Lasagna o Aragna (perdón Kevin) o Malasaña o como querais llamarle es más raro que aquel famoso perro verde, para él perro Verdi, que es muy operísitico. El tío nos deleitó con una colección de americanas de concierto negras, blancas y granates... impagable. Qué duro ser famoso y no poder ir discreto... Como llovía un poco, el amigo sacó a un pobre hombre que había por allí y le situó detrás suyo con un paraguas para no mojarse (además colocó al pobre hombre de perfil.. parecía como si quisiera que todos pensaramos que el paraguas flotaba, al no ver al porteador (es que no se enteró que Aida se había acabado...). Eso no fue lo más interesante de Berlín, pero como ya habréis intuido, aquí no se explica lo más interesante, sino que de la manera más interesante posible, se explica lo menos interesante... Así que esas críticas que me acusan de no explicar detalles importantes de mi vida, ya saben por qué.. bueno, no lo saben, pero ahora saben que no es algo casual...

después de eso he estado en Italia, un pais maravilloso, lástima que tenga forma de bota y que su presidente se llame Silvio... Silvio, que en castellano cambias el acento y es un silbío, un silbido de uuuuhhhh, fueraaaa, si es que el tío está predestinado al fracaso... pezqueñín y de nombre silvio... así les va. Estuve alojado en Pesaro, en plena plaza central, en un edificio que se llama palacio Baviera, donde, según me informaron mis agentes, el propio Rossini estuvo una temporada viviendo... Eso quiere decir que compartí espacio vital con un gran compositor, lo que llegué un poco tarde. esto refrenda mi teoría sobre la cama elástica de la vida, quien quiera conocerla que se compre mis memorias dentro de unos 50 años, o que me pregunte si tiene más prisa.

He vuelto enamorado de ese personaje, Rossini. Eso sí que es un nombre y no Silvio. Un tío que escribe 39 óperas en 19 años (otra de las excusas para no escribir es que en italia, habría escrito anos, y no me gusta mezclar a rossini con palabras soeces) y después se tira casi 40 sin escribir ni una más mientras se van escribiendo las grandes óperas que hoy quedan en el repertorio... el tío escuchando, lanzando frases para la historia... seguro que sería un gran comentarista de este blog, aunque con el nivel que tenemos... seguro que él dejaría frases italianas como Violetta, observaciones microscópicas como Giuseppini, collejas como mi hermana E, o probablemente silencios como con los que nos castiga Kevin (crítica social)

weno, voy a ver si pillo una foto, porque como tengo la cámara rota, y he perdido el cable para pasar las del móvil al ordenata, os obsequio con alguna que me guste aunque no tenga nada que ver... Ya la tengo, es una imagen premonitoria, No soy yo, pero lo seré espero. Se trate de Feodor (otro nombre que se las trae, parece hecho para un perdedor de concurso de belleza) Chaliapin, un gran bajo (esto es lo que viene siendo una antítesis) que está interpretando Don Quijote, y como preveo cantar en breve algo relacionado con este personaje, pues hala, toma foto. Eso, y qeu no tengo fotos nuevas...

Besos a todos desde los calores de Menorca

hola hermosossss

perdon por el retraso, pero estoy en Italia, sin wifi y con unos precios abusivos de los internet point. No es que no haya noticias, ni que me haya abducido el periodicucho (ya estais mencionados, espero que ahora seais felices... por cierto, me ha encantado la imagen del raton lleno de polvo al entrar en el blog).

En estos momentos estoy cerrando el repertorio de un concierto por messenger y aprovecho sin que la interlocutora lo sepa para dejaros un pequeno vestigio de mi paso por tierra berlusconica.

Ayer vi un asalto a un castillo, rememorando uno acaecido no se cuantos anos atras (intentad ser comprensivos y no me tengais en cuenta ni los acentos, ni la letra ene de espana). Los tios tiraban polvora e iban con un traje de lo mas ridiculo al asalto del castillo... y al final volvian atras porque el castillo resistia (que se nota, porque el castillo sigue ahi). resulta que la puerta por la que intentabamos acceder era la que iba a ser tomada y tuvimos que dar la vuelta al castillo para entrar, con lo que cuando llegamos, ya no habia batalla... uhhh vaya lioooo, los amigos de mis amigos son mis amigosss... despues de estos momentos musicales, prosigo...

Como veo que ansiais noticias no solo de lo qeu de mis dedos sale, sino de lo que de mi esfinter subyace, os dire que estoy en una casa compartida con 3 personas mas, dos chicas y un ruso (digo esto porque los rusos son una categoria qeu escapa a toda norma de genero), por cierto, las chicas son italianas y superpulcras... a que nos lleva esto??? dare una pista definitiva.. el lavabo tiene llave, pero si cierras corres riesgo de no poder abrir jamas porque va mas dura que una cosa que todos sabeis pero que el honor me prohibe pronunciar.
en esta coyuntura como me enfrento yo a mi pasado?? como me despojo de aquello que mi cuerpo no necesita?? recordando viejos momentos vividos en el TP, cuando la humanidad habitaba nuestras axilas y otras partes con sus primeros vellos.. recorde un axioma que me acompano esos momentos en los que una aerofagia solo podia ser compartida a proposito, so pena de excomunion.
en aquellos tiempos dificiles, siempre habia un camerino diferente al tuyo (generalmente el de las chicas de figuracion) dispuesto a guardar el secreto de tus hedores. Asi estoy actuando yo en la bella italia. donde un dia hubo grandes pensadores, grandes militares, grandes artistas, grandes musicos, grandes hombres de estado.. hoy anaden a sus grandezas la grandeza de mis despojos, de mis excrementos (ver apendice de kevin sobre posibles nombres). si algo le sobraba a este pais, era mierda (en el sur) y vengo yo a sembrar todos los tronos posibles para evitar el descalabro humano en casa propia para que el senor kalashnikov ni mis companeras italianas de quienes no se ni el nombre, puedan sentirse acompanadas de mas espanoles que servidor

me despido porque me taladran a preguntas, lamento que no tenga foto, pero ya contare por que

por Madrizz

Hola holita, amiguitos!!

Sigo en la ciudad capital del imperio. Hoy voy a explicaros algunas cuestiones básicas sobre la vida en esta gran ciudad. Empezaré por una pequeña anécdota vivida en el metro, relatada cual Félix Rodríguez de la Fuente, pues se trata de un encuentro prácticamente animal.

Estaba yo de pie (léase con el tonillo del susodicho Félix) en el metro de la línea x (no es que fuera una línea erótica, sino que no quiero dar señas para posteriores identificaciones). de repente, oh fortuna! queda un asiento libre. En ese momento, dos machos adultos de edad similar (superada con creces la edad de cortejar hembras por los riscos), uno ancho de tórax y camisa de trabajar en el campo (no sé donde las venden, pero ya sabéis, esas que son camisa y que está muy gastada, no una camiseta o niqui como se dice en estos lares) y otro un poco más al dictado de la moda de la gran ciudad, más espigado, cabellos canos (por contra el otro pretendiente no superaba la densidad media adecuada para no ser llamado calvito), rictus serio y circunspecto... Una vez presentados, reducimos la velocidad de reproducción para observar con detalle como el pequeño y rabassut (llamado a partir de ahora Sancho) y el espigado madurito (Quijote para no confundirnos) se abalanzan sobre el asiento. Sancho se abalanza desde su posición privilegiada, pues ya estaba dentro del metro en el momento en el que se liberó el trono. en cambio Quijote debe acceder desde la puerta que da al exterior, la que separa el mundo caluroso de la estación del mundo glaciar del vagón. Sancho esquiva correctamente a tres obstáculos persona, que no son ni mirados a la cara ni mucho menos saludados o gruñidos en forma de dñisculsspeee, no. Él avanza con paso firme sorteando primero con su barriga y después con el resto del cuerpo a cada especímen que se interpone entre él y la meta de su trasero. En cambio, Quijote, nada favorecido por las circunstancias, debe dejar salir antes de entrar (por si no se percibe, es una ironía, ya que eso no se cumple ni con coches de bebés ni embarazadas ni na de na), se precipita con su rápido juego de pies deslizando sus extremidades afiladas y entrenadas para ese fin. En esta ocasión, es su nariz aguileña la que marca el camino a seguir al resto del cuerpo. Las distancias se acortan. Ambos contienen la respiración, suspenden las funciones vitales, cualquier ahorro de energía les puede proporcionar la presa y salvar su especie... Quedan dos metros, uno, cincuenta centímetros... Quijote extiende su mano (seguida de su brazo y el resto del cuerpo) y la situa a escasos centímetros de la ansiada presa. en cambio Sancho, de extremidades y tronco más pesados, echa mano de lo que se conoce vulgarmente como retropropulsión, expulsa un gas por el orificio de salida trasero (el delantero le habría frenado) con lo que consigue esa punta de velocidad necesaria para situarse en una posición ventajosa (entiendo que se me pueda tachar de faltar a la verdad, pues es difícil de concretar o demostrar que pudiera ser fruto de un gas, pero esa aceleración repentina no es posible de realizar sin ayuda de superpoderes, y además, como todo asesino, el pedo deja una huella perceptible, entiendo también que se me pueda decir que dada las dimensiones y edad del macho, el olor fuera parte integrante de su figura... en fin, dejemos un pequeño lugar a la fantasía, como los de los documentales de la dos, que explican lo que piensan los animales...). Estábamos en la foto-finish, la mano extendida de Quijote y el trasero veloz de Sancho... Con un golpe de cadera magistral, Sancho consigue situar su final de espalda a escasos centímetros del asiento, aunque le queda debajo la mano de QUijote. No consigue la mano frenar a tamaño trasero y debe apartarse para no homenajear a su autor (del Quijote) y perderla en la batalla de Lepanto (Lepanto mi mano...). Se quedan enfrentados frente a frente, como dos machos cabríos y el perdedor le espeta (creí que jamás usaría esta palabra...) al ganador... Estará usted contento, no??? El otro balbucea un fdsdfsiii (otra prueba más de que el gas existió). sentado Sancho y de pie Quijote, se miran todo el trayecto hasta la siguiente parada. Ahí se levanta una señora y Quijote, esta vez sin oposición, se deja caer en el asiento (que quedaba justo enfrente de Sancho). Así les dejé yo, dos hombres frente a frente, sentados, relajados...

Ahora viene la reflexión. PORQUÉ COÑO VAN TAN ESTRESADOS DE LA VIDA??????

No lo entenderé nunca. A lo mejor es que si consigues ir sentado desde que entras en el metro te dan el billete gratis. O... ya sé... está clarísimo.

Esos dos hombres son unos caballeros que han cogido sitio para, si entra una muchacha embarazada (no una vieja, por Dios, que no puede estar embarazada primeramente, y no sonríe igual que una joven) cederle su sitio y quedar como todo un macho.

Entendéis por qué no se puede vivir en esta ciudad??? Ayer en un bus nocturno vino la segunda parte de muchachada nui, los gitanada nuí. Im Presionantes. Qué olores!! Por Dios!!! Otro habitante del bus nocturno era un hombre (aunque si solo nos fijábamos en el tamaño parecía un llavero) con más alcohol que sangre en vena, que iba bailando e indicando al conductor. Se metía con todos, hasta que una gitanilla le dijo que le partía la cara y el hombre se hizo pin y pon, se autoredujo.

Estos días estoy en Alcalá de Henares ensayando el Falstaff que hacemos mañana. En esa ciudad parece ser que nació Cervantes (o eso dicen, yo no estaba) de hecho más que nacer seguro que le trajo una cigüeña, pues esto está plagado. Para quien no lo sepa, la cigüeña emite un sonido muy curioso, una mezcla de zapateado y de, como dice mi madre, de machacar el ajo en un mortero. Las tías abren y cierran el pico a una gran velocidad y parece un repicado de palmas. tacatacatacatacatacatacataca.... Muy hermoso. Allí, en esa ciudad, he aprovechado para hacer estas fotos de los dos personajes que han ilustrado el capítulo de hoy, y que ya que su inventor nació allí, pues lo traigo a colación (colación en italiano sería al desayuno... no hay quién entienda esto de los idiomas)

Bueno, esta noche tengo libre, así que voy a ver la selección a la plaza Colón, desde donde realizaré la próxima conexión (o no)

Ciaoooooooo

voy camino a valenciaaaa

Holaaaaa

Novedadessss!!!

Primero de todo, os pongo en situación. Estoy en un coche de camino a Valencia. No voy conduciendo, voy de copiloto, así que tranquilos. En el coche vamos, a los mandos una soprano que quiere permanecer en el anonimato y, en el asiento de atrás, el gran Giuseppini. En estos momentos, la soprano canta una canción de Alejandro Sanz a dúo con la radio... No voy a comentar demasiado sobre el desayuno-comida-cena del otro día. Los que estuvisteis lo sabeis todo, y los que no, haber venido, coño.

He decidido hacer este capítulo a medias con Giuseppini, ya que siempre habíamos trabajado a medias, pero el otro día, al cambiarnos de bando los dos, he descubierto que juntos somos invencibles. Somos el Ying y el yang, el Na y el dal (de Rafa, claro).

Nos dirigimos a la tierra donde si quieres mandar a la mierda a alguien basta que le digas “vés a fer la mà”, no confundir con la mallorquina “vols que te pegui una amb sa mà de pixar?”. No voy a insistir en el tema localismos, pero como este blog va de eso, de encuentro entre culturas (no sé porqué me empeño en incluirme dentro de los límites de la cultura, la verdad), pues esta bajada a las tierras del oeste (siempre tomando mallorca como referencia), pues eso, Valencia viene a ser mi lejano oeste (y tan lejano, todo el mar de por medio... no se lo digáis a David Meca, Meca goenlaleche)

Voy a ceder el testigo al gran hombre que todo lo toca y os saludo al final. Hasta ahoraaaa.

Bueno, soy Giuseppini. Primeras sensaciones: muuuuy blandiiiito... el teclado de los portatiles –virgenes para mi- son muy blanditos... ... pues sí, estamos tres elementos de viaje a Valencia -yo flanqueado por dos cantanes, tal costilla de cordero se siente resguardada por su correspondiente onamentación en el plato.
La carretera: está especialmente gris... sí, cierto... pero querría comentar y compartir la emoción que me provocan las casas que estan en la orilla de la autopista. Tal pequeños oasis aparecen con su palmeril figura. Clubs, tiendas de recuerdos, algun bar de cartel-fanta-descolorido, objetos de barro, naranjitas... en esta casas hay de todo: de lo más verde a lo más naranja. Su arquitectura es facilmente reconocible: el estilo Aladín. El estilo Aladín –que para mi es de lo mejorcito- se caracteriza por la rachola (no rajola, que es diferente) azul y por la continua arcada. La arcada –que para mi es de lo mejorcito dentro del estilo Aladin- procede de la inevitable mímesis que surge tras ver las alfombras volantes que, ondulando cual flequillo rockero, traspasan el cielo valenciano. Hablaria más del estilo Aladín, pero el tiempo me apremia... y tampoco querria quitarle protagonismo al senyor de las dos Bes. Apa! Tal como dice el dicho: “cada rata a la seva barraca”

Hasta aquí la intervención del señor Giuseppini, que tengo que decir (han pasado varios días desde que empezamos a escribir esta entrada) ha estado especialmente brillante en tierra levantina.

Las fotos pertenecen al viaje de ida, donde fue empezada a escribir esta entrada, y a un momento en la casa donde nos hospedamos un par de noches, una casa bastante hippie que desató los más básicos instintos del gran Giuseppe II di santiverni, y de los míos ni hablar...

En estos momentos me encuentro yo en Madrid, desde donde relataré mi próximo capítulo, pues ahora me dispongo a ver el penúltimo partido de España en la eurocopa...

Y por cierto, también queda pendiente un comentario de la cena de los indiotas, y de sus ausentes, que también vaya tela....

Un beso a todos

PD una última cosa. Esta tarde me he entretenido arreglando mi perfil para que se pueda leer de arriba a abajo (como toda la vida, vamos) y de abajo a arriba, es decir, empezando por la última línea y siguiendo por la siguiente. No me ha quedado muy brillante, pero servirá para que os entretengais unos minutos más

que dios me pendone

esther y su bodyguard

Solo escribo para enmendar dos errores. el primero está claro con la foto que acompaña a la entrada. Creí que mejor no sacar la foto de mi hermana por el sencillo hecho de que aquí, el que se hace llamar Kevin no es amante de ver documentos suyos en el blog. Por eso creí que igual mejor no involucrar a personas decentes en actos impuros como aparecer en este nuestro blog. Es que no hay manera de acertar, no sé si es peor escribir un blog o entender a una mujer... ni aunque sea tu hermana...

Segundo. Por un fallo mecánico del cual no soy responsable, puse una pista falsa. podría quedar bien y decir que fue una pista falsa para distinguir los miembros de corazón puro de los impuros, que faltaba una pista final que publicaría hoy... pero no. Resulta que, al menos que yo sepa desde 1984 más o menos, 7 por 7 son 49 (desconozco si antes ya era así, solo puedo constatar que ese año era el resultado que marcaba tendencia). No sé por qué misterio, yo supuse que el resultado era 63, el número de mi portal. El fallo mecánico es solo atribuible a mis señores padres que me crearon o permitieron que fuese un tipo que no pensara las cosas ni siquiera después de hacerlas... no sabéis la de puntos que he perdido en exámenes por la manía de no repasar, de no releer... Nunca, o prácticamente nunca releo lo que escribo, así no hay problema, sale lo que sale y punto.

Hala, ya sabéis el número.

Os dejo una perla. Prometo un capítulo titulado diferencias y similitudes castellano-alemán. La primera similitud, que demuestra que no somos tan diferentes, es que ellos, a la cerveza la llaman bier (pronunciese biah), y que a ellos les da la vida, lo cual dicho en andaluz suena, vía. Otro nexo de unión es que para saludar, en vez de decir Hola, dicen Hallo (léase jalo), o sea, como, es decir, que para saludarte, se autoinvitan a comer, Jalo!! pues jala, hombre, a mi qué me cuentas!!! Wie? (que quiere decir cómo y se pronuncia ví) pregunta el alemán intrigado, o sea que jala y de paso pide el vino.... si es que están tan organizados....

Continuará...

la cena de los indiotas (de los que nos gusta hacer el indio...)

HOlaaaaaaa

aluvión de noticias!!! Perdonad el retraso, pero si queréis más, podéis dejarlo escrito en este vuestro espacio, en vez de torturarme con continuas indirectas...

Veamos, el vacío existencial al que os he condenado es solamente porque tuve que volver a tierra conquistada de incógnito. Es decir, venía a un bodorrio de sorpresa, para cantar a la novia (buena amiga, y desde la boda, casi hija adoptiva, por razones que ya explicaré..) y la novia, que es lectora e, incluso algún día, colaboradora de esta nuestra comunidad, no podía leer que ya estaba aquí. Y como se ve que tengo fama de bocazas, pues me callé para no cagarla (y menos con mis antecedentes en cuestiones de heces...).

La boda fue un éxito, se casaron y todo. Yo me he dejado un nuevo look que fue aprovechado para hacer el ridículo sin ningún miramiento. Como en Alemania pero sin excusas... Lo podréis apreciar en la foto que acompaña a este capítulo. Sí, fui llamado freddy en honor al gran cantante del grupo reina. Es decir, federico mercurio para los hispanohablantes (ya se me ha pegado la costumbre alemana de unir palabras... qué poca personalidad que tengooo). Pues aprovechando la admirable semejanza de mi nuevo yo y ese cantante difunto (por suerte en esto no me parecía), procedí a entablar un bonito baile (más cercano a un ritual de apareamiento) con un primo que se había hecho un trasvase desde la barra a su hígado, el típico primo, y la madre de la novia, con la que acabamos ella haciendo de torero y yo de toro... no sé como llegué hasta allí, porque yo no había bebido (como he dicho, el primo de zumosol (en este caso, no era precisamente zumosol, mejor el primo de JB) me había dejado sin la posibilidad de hacerlo). Bueno, intentaré colocar otra foto al final para que juzguéis si soy un digno sucesor de federico (de hecho, estoy en camino, el nació en una isla, Zanzíbar, y empezó cantando ópera... dios santo, tendré que salir del armario???). En resumen, una experiencia. Hicimos todos los rituales. Volteo de servilleta, el que se besen, el viva la suegra, el manteo (no sé si esto es ritual, pero el primo de JB, no paraba de enviar gente al espacio exterior)... Y lo realmente bonito, fue en la iglesia, donde me emocioné (y ahora toca hablar en serio), menos mal que no cuando cantaba, pero me pareció una cosa muy bonita, creo que me voy a casar algún día. solo me falta donde poner el anillo de saruman y reservar la iglesia, que creo que es más difícil, y no lo entiendo, porque últimamente tienen muy pocos espectadores.... yo se lo digo... cobrad entrada, leche, que la gente no valora lo que es gratuito... pero ellos que no, cobran por mirar, eso sí, por entrar en la catedral, pero no por ver el bolo. Al revés que el teatro. en el liceu te cobran si vas a ver la actuación, y no si vas a visitarlo (de esto no estoy totalmente seguro, que es un teatro catalán...).

Aprovecho esta reflexión para hablar de un récord establecido por mi persona. El récord de la entrada más cara que jamás he pagado... 85 euros!!! y eso que era a mitad de precio!!!! Valía la friolera de 170 euros!!!! y quién coño paga eso???? pues los que los tienen, y, a parte, yo. Y por qué pago eso???? porque cantaba un tío que está empezando y que promete. Un tal Plácido Mandingo. No veais qué tío. Es una cosa que no se puede describir con palabras. Yo creo que las nubes huelen a Plácido DOmingo, que los pedos son de color Plácido Don Mingo, que el agua sabe a Plácido Dorivingio... Vaya tío. No sé cuantos años tiene, como se quita y se pone cada dos por tres, me ha liado. Tenga los que tenga da igual. El tío llega, ensaya un día o dos, y se canta la Walkiria (la de la cabalgata, sí) sin partitura, en versión concierto (que la mayoría de gente canta con la partitura...). Llega el tío y se monta su performance (lease en castellano, per for man ce, que mola más). Antológico. Si le viera cualquier profe de pantomima le caía una bulla por como sacó la espada inexistente del árbol inexistente, pero... ole sus huevos toreros, el tío lo veía allí y casi me lo creo... El resto estuvo bien, pero tengo que confesaros que cuando le mataron, al final del segundo acto, me piré. No quería más. Es decir, que pagué 170 euros (o al menos eso costaba) por ver dos tercios de la ópera... vaya jugada...

Y ahora vamos a lo que importa...

El día 7 de junio queda instaurado como el día del blog. Mejor dicho, como el día de este blog. Quedáis todos invitados a una macro desayunocomidacena (otra palabreja al más puro estilo alemán) que se celebrará en la dirección que pondré al final a modo de jeroglífico y que solo los más sabios podrán descifrar. Se trata de vernos las caras y reir un rato. En un principio solo estaba abierto a aquellos que han escrito, porque los otros sois unos cobardes de la pradera, pero como he visto a Plácido y me siento plácido conmigo mismo, hago extensible la invitación a todos aquellos que os guste esta manera de entender el... humor, el mundo, el wc???....

Dicho, queda convocada la convocatoria. Si queréis conocer a los miembros que han hecho que vuestras mandíbulas batieran a ritmo de charlestón, sabed que han confirmado su presencia... La gran bastienne desde la ribera del ebro, la inmensa violeta desde allende los mares, el insuperable giuseppini (bueno, a él no se lo he dicho, pero seguro que viene, si no le pongo la pierna encima), la siempre enigmática Esther desde tierras egarenses. Sin salir del condado egarense, asistirán con sus impolutos cerebros siameses corintio y mj. Y desde el confín de la casa, de la habitación del fondo, parece ser que kevin saldrá a respirar aire puro y a aprovechar que hay comida y bebida gratis. El resto, con quienes no he hablado, quedáis invitados, podéis venir a la hora que os salga de ahí mismo.

Un beso a todos y hasta prontito.

Dirección (que no me había olvidado).

calle (esta pista os la doy, porque solo podía ser calle o plaza, y mira, me sigo sintiendo plácido)

nombre de la calle: Es el nombre de un santo, que escribió un evangelio, que en catalán también rodea cuadros o puertas, y en castellano, si está con más de los suyos también.

Número. es un número que se rompe (que se hace en la tela, sabéis, no???) al cuadrado. Otra pista, ese número no tiene cadena propia, como antena 3, la 2, la 1, tele 5, la sexta.... pero aquí en ese número tenemos el canal 4, vaya incongruencia, pero vamos, que si no lo adivináis con la primera pista, podéis llamar a kevin y preguntarle en qué número se ve la cuatro (no se os ocurra preguntarle el número directamente, eh???)

piso. qué piso??' mi pie, coño mi pie (gran chiste de Eugenio) EL piso, si le quitáis el º, y el ª, resulta que coincide plenamente con mis años, es decir, el número de magic Johnson, el de jordan alrevés... pues eso.

Ciudad. Es una ciudad muy bonita, que es como si estuviera en la parte que no tiene techo de una casa, pero que no es el jardín. Esa palabra, pero leida por alguien del sur que no pronuncia la z, sabeis??? pues eso. Si fuera, que no lo es, pero como pista, si fuera la palabra, habitacion, tendriais que leer habitasion... Weno, y también diré que se llega con la línea s1 de ferrocarriles de la generalitat y con la renfe, o por la autopista c-58...

Código postal: 08, esto está claro, y después como el coche de Javi menos uno...

Hala, a pensar, mentes privilegiadas.

tengo arte o no para bailar????